Tout est écrit

Tout est écrit de la maison où je me suis réfugié après l’événement. Au loin l’Ariège et ses camps d’entraînement, les prières et les jeûnes, Pyrénées déroulant leur palimpseste où ma vie s’est écrite, sueurs et larmes. Et les mots brûlent à l’intérieur, indurés sur les enduits comme un tatouage à même la peau.

Le livre est une maison qui nous protège de ses pages numérotées, de son ossature de chapitres et de versets, écriture qui court à l’envers comme un torrent clair et chantant sur les cailloux acérés.

Beauté immobile, d’une nature où l’humain avait encore sa place, mais qu’il me faudra bientôt fuir, moi qui ne suis plus que fuite en avant, sortie de secours, pouls désaccordé.

Moi qui n’ai rien compris, ou si peu, à la maison, au Livre, à la beauté.

(C) Jeanne VIDEAU  -  Novembre 2015